начало поэмы
Муза
«Жизнь — это тебе не супермаркет, дружище.
Любовь найти нельзя. Ее можно только встретить.»
Е. Гришковец «Асфальт»
Глава 1
«Вступление...»
… такое небольшое:
Здравствуй дорогой читатель,
Прошу, прочти мое письмо,
Ведь я всего лишь подражатель.
Тебе понравится оно!
Строфой невнятною рифмуя,
Пишу в тиши, душой тоскуя.
Быть может, детище мое
Даст света в темное жилье.
Скрывать не буду — здесь весь я
То, как проходит жизнь моя,
То, что хотел, чего не смог-
Собрал в один большой пирог.
Итак, начнем! Чего же ждать?
Ведь все пути ведут в кровать.
Писать со скуки-неприятно
Гораздо лучше-поутру,
Когда в хорошем настроеньи
Скользят чернила по листу.
Проснуться в жаркий летний день
На стенке видеть солнца тень.
И медля, тихо, не спеша
Тянуться сластно, не дыша
Звучит любимый тихий джаз
И день давно зовет уж нас.
Уже готов лежит рассказ.
Герой-поэт — он славный малый,
Он много в жизни повидал.
Хоть вид немного и усталый,
Свою судьбу он сам писал!
Теперь позвольте мне писать,
Чтоб смог о жизни рассказать
И Вы бы с легкостью могли
Познать все муки от любви.
В ней сильных нет и слабых тоже
Нет пешек в ней и королей.
Все, как один, в любви похожи
И нет спасения от ней.
Но прежде чем рассказ начать,
Герою нужно имя дать!
Пускай зовут его… Евгений, А музу Таней назовем?
Позвольте, но ведь этот гений
Раскрыт в романе не моем!
Вы правы, плагиат ужасен,
Хоть этот образ и прекрасен,
Его отсюда уберем
И подругому назовем.
Признаться честно, я люблю
Вести беседу отвлеченно, Могу забыть о чем пишу,
Теряя мысль вдохновленно.
Ну чтож, пора уж приступать.
ведь вы уже устали ждать!
итак, зовут его Олег,
Мы просто тезки, к черту подозренья!
Не любит это слово — «человек»
Так, как не любит печь печенья.
Вобще по кухне дело не его
Приучен с детства: «Все что есть — мое!»
Готовить, гладить, убирать — но только в настроенье,
Которое никак не попадет на воскресенье...
Короче-наш Олег ленив,
Привык он к блюдцу с голубой коемкой,
Но даром обладал — рукою легкой:
Все что ни делал, было Полигимнии мотив.
И здесь, мой дорогой читатель,
ЗАметить имя музы вы должны,
Уж если вы достаточно умны.
Да, Полигимния -Богиня марша,
Но для чего она нам здесь нужна?
Все дело в том, что полная поэта чаша
не осушается до дна.
Он гонится за ней по закоулкам жизни,
В которой чести нет и красоты
Всего лишь яркие, избитые мечты
И безуспешно он пытается ее найти.
Нельзя сказать, что он затворник скуки
Его друзья навеки стали книги,
Нет! он ищет ту, с которою навеки
Разделит жизнь свою, свой дом и даже смерть.
И вот он.наш герой — скителец в мире бренном,
Простой, веселый милый друг-поэт. Окутан этим жадным пленом
Где выход-он не знает, а может… его нет.
Проходит день, неделя, месяц,
А жизнь все та же — только пустота.
Не радует уже красавец — месяц,
Не радует и полная луна.
Он чувствует себя собором в Кельне,
Огромный, каменный, но вот пожар в душе
Его ваяли шесть веков, а толку?
Внутри ведь некому прибить простую полку.
Отчаявшись, садится он писать
О жизни, о любви, о смысле мира
Взывая всей душой: «О муза Клио!»
Но не услышав голоса ложиться спать.
И каждый день по кругу — опять, опять...